Kiketecutlán

¡Albricias, albricias! Gracias por demostrarme que de verdad existe el amor eterno. Lo pude ver en tus ojos, y en las lágrimas que derramamos por la felicidad al compartir ese momento tan sublime.

Di me dio este premio, y me siento profundamente halagado. Te debo el espresso y una galleta de mantequilla, de esas de las que hice volándole la receta a Tania.

Bien... Aceptado el reto de Mónica, procedo como se propuso: En esta foto estoy en las actividades previas a la ceremonia del Fuego Nuevo, en la que cada primer sábado del año se renueva la promesa scout. Los niños que me acompañan son los nuevos Lobatos y Lobeznas, a los cuales les estoy enseñando a hacer el nudo de rizo, parte de la técnica scout básica y lo que todo buen scout debe saber. El reto de la foto consiste en abrir la carpeta de imágenes, seleccionar la tercera carpeta. Si dentro hay más carpetas, seguir abriendo la tercera, o la carpeta que haya. Una vez que sólo haya fotos, elegir la tercera y describirla. Le paso el reto a: Tania B. Diana C. Ewaldo.

Ingredientes: Un corazón lleno de amor. Varios litros de lágrimas (Estas se maduran solas y brotan cuando se ha realizado el paso 6). Procedimiento: 1.- Enamórese de una puchunga. 2.- Ofrézcale ciegamente su corazón a la puchunga. 3.- Siga a la puchunga a donde quiera que vaya. Múdese de ciudad en caso necesario. 4.- Por más que intente evitarlo, la puchunga lo lastimará cuando esté enojada; déjela actuar libremente, ya que este paso es vital para el procedimiento. 5.- Esfuércese por ser lo que la puchunga exija (no espere que funcione, éso no pasa). 6.- La puchunga en algún momento tomará su corazón y lo dejará pulverizado. 7.- Tome el corazón (o mejor dicho, el polvo que quedó de él) y póngalo donde estaba originalmente. 8.- Llore a lágrima viva una vez que la puchunga haya desaparecido (esto pasará). 9.- Procure que todas las lágrimas le caigan al corazón. 10.- Viaje de noche oyendo canciones que eran comunes con la puchunga. 11.- Continúe llorando un par de meses más. 12.- Siga re...

La puerta ha estado abierta de par en par... la mengana no ha vuelto. Se ha escrito en prosa y en rimas; la mengana no ha vuelto. Se ha cantado y se ha recitado; la mengana no ha vuelto. La puerta sigue abierta; la mengana... ¿no ha vuelto? Se ha llorado, se ha rogado; la mengana no ha vuelto. Se ha pensado y se concluye: la mengana no volverá. La mengana no vuelve; se finaliza: la puerta se clausura.

Es tiempo de cerrar heridas reci entes y de retomar los proyectos trazados; tiempo de regresar al punto de partida y corregir el rumbo. Es tiempo de soltar ataduras, de dejar en libertad; tiempo para reencontrarse a sí mismo y serenarse. Es tiempo para valorar lo obtenido, lo que rodea y lo futuro; tiempo para darse cuenta de que aún hay tiempo.

En mitad de esta tarde lluviosa, en que la alegría decidió exiliarse de mí, descubro que ha cobrado fuerza la tentación del fatalismo. Descubro que tengo manos abandonadas, que morirán de inanición cuando terminen de entender que fueron desterradas de tus manos, de tu cuerpo, de mis caricias de tí... Descubro que tengo un par de ojos que no sienten más que un profundo cansancio de derramar agua de mar desde el silencio de las horas y la ausencia de tu mirada encantadora. Descubro que tengo, además, el dolor más hondo que puede llevarse en el pecho; aquel que surge de la pérdida de lo que se prometió imperdible; el dolor de una distancia intromisoria y entrometida que vino a traerme la certeza de que eres sólo una utopía. Descubro que tengo, en resumidas cuentas, el dolor de que me duelas.

Puchungo murió tras una larga agonía de un poco más de un mes y medio, quizá dos... Dicen los doctores que sufrió de un ataque al corazón provocado por alta exposición accidental a una fuente de desdén, que, si bien no lo mató, lo dejó muy débil. "Sobrevivirá", decían ellos; y así fue. Poco después, Puchungo fue agredido por unos matones, que disparaban balas impregnadas de una sustancia, que al penetrar en el cuerpo, convencían al herido de que no valía nada, de que su amor no era digno de ser recibido por mujer alguna; lo hacían creer a uno que era poca cosa... nada que valiera la pena, poco interesante y tremendamente aburrido, y principalmente de ser un estorbo a los planes [verdaderos] de la gente a su alrededor. Aún con esto, sobrevivió. Finalmente, fue segado de este mundo por el tiro de gracia que vino con el silencio de los días. Los intelectuales y estudiosos dicen que Puchungo era un idealista y que eso fue lo que lo mató. Que debido a que pasó su adolescencia trat...

Yunuén no es el nombre de la ausente; es el sinónimo de la Ausencia.

Al pie de tu ventana, en la cosa mundana , encuéntrome solo y sufriendo del dolo de tu amor que desprecia mi intención necia de entender de una vez lo que dio el revés a mis planes mayores de regalarte mis amores y darte cosas tales, que emergen a raudales de mi loco corazón, del cual serás razón hasta el fin de los mortales...

Tengo ya suficientes colores como para reinventar la escala cromática, tengo también unos trocitos de carbón, lápices, papel en abundancia y disposición... Incluso tengo -cosa rara- un puñado de buenas ideas... Y, ahora ¿qué coños hago con todo eso?

¿A dónde se puede ir uno a llorar lo irremediable, sin que nadie se preocupe de más?

Sábado 17 de mayo de 2008, en La Cúspide. Yun y Kike se están comiendo unos deliciosos sándwiches del Subway... Yun : Pues mi Subway estuvo muy integral... Kike (tras pensarlo unos segundos) : Pues la verdad es que el mío estuvo muy derivada...

Para Yun, de tu neuras... Gracias por encontrarla, mi cielo. Hay días en que siento una desgana de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse y me hallo solidariamente cretino apto para que en mí vacilen los rencores y nada me parezca un aceptable augurio. Días en que abro el diario con el corazón en la boca como si aguardara de veras que mi nombre fuera a aparecer en los avisos fúnebres seguido de la nómina de parientes y amigos y de todo indócil personal a mis órdenes. Hay días que ni siquiera son oscuros días en que pierdo el rastro de mi pena y resuelvo las palabras cruzadas con una rabia hecha para otra ocasión digamos, por ejemplo, para noches de insomnio. Días en que uno sabe que hace mucho era bueno bah tal vez no hace tanto que salía la luna limpia como después de jabón perfumado y aquello si era auténtica melancolía y no este malsano, dulce aburrimiento. Bueno, esta balada sólo es para avisarte que en esos pocos días no me tomes en cuenta. Mario Ben...

Si supiera que esta fuera la última vez que te vea salir por la puerta, te daría un abrazo, un beso y te llamaría de nuevo para darte más... Si supiera que éstos son los últimos minutos que te veo, diría "te quiero" y no asumiría tontamente que ya lo sabes...

¿Cómo voy a creer -dijo el fulano- que el mundo se quedó sin utopías? ¿Cómo voy a creer que la esperanza es un olvido o que el placer una tristeza? ¿Cómo voy a creer -dijo el fulano- que el universo es una ruina, aunque lo sea; o que la muerte es el silencio, aunque lo sea? ...